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FUEGO LABIALBien, no sé si sea a causa del calor que estamos viviendo en esta ciudad, pero me ha salido un herpes labial, mejor conocido como fuego labial. Crece mounstrosamente en mi labio inferior. Crece y saluda a toda la gente que me mira, irónico, soberbio, inolvidablemente. Es un fuego un poco modesto, pero orgulloso de ser fuego y haber nacido en mí. Yo me quedo muy quieto mientras me miro al espejo sin perder detalle de cómo el fuego crece, aún cuando me unte pomadas como cicloferón o vitacilina. el fuego parece casi inmune a mis intentos infructousos por erradicarlo. Cuando es lunes y amaneces con un fuego labial, crees que la vida siempre es injusta, porque además del cambio de horario de verano (que te roban literalmente una hora de sueño) ahora debo poner cara de idiota y sonreír cuando me preguntan que me pasó en mi labio... la vida no es tan injusta, no, sino que es cabrona y perversa. Algunas teorías: el incesante calor, o la contaminación ambiental que en la medida que pasan los días se agudiza considerablemente. Otra podría ser la generación espontánea, o la evolución de las especies (microbios asexuados que se sintieron fuertemente atraídos por mis labios)... "Hoy no podré besarte amor mío, y no tanto por el temor a contagiarte (que juega un papel determinante ante esta situación) sino por la vulnerabilidad a causa del dolor que produce cualquier leve rozar en mi fuego que corona mis tan sensuales labios... EL AMOREl amor en tiempos del cólera o de nostalgia o de esos títulos que se leen en los best sellers en las novelas sudamericanas el amor al azar el amor a tientas a hurtadillas el amor como un hijo de puta el amor al amor al dinero al cuerpo o al sexo el amor en tiempos de diarrea de fiebre o de gusano el amor en tiempos de guerra el amor en una soda el amor en la sopa el amor en la tortilla el amor con queso fundido una copa de amor de cualquier sepa ¿cabernet? ¿tempranillo? ice wine el amor a la vida o el culto a la muerte el amor esa palabra el amor en todas partes el amor en tiempos del desamor el amor en la soledad o a la soledad el amor sin h o sin heces el amor torbellino de amor la danza del amor el amor sin condón mierdoso amor el amor puro el hijo de puta del amor... M2ATK PODCAST BLOGBueno, por fin hemos inaugurado el Podcast con un éxito relativamente bueno. Y por ahí me llegaron algunos mails diciendo que por favor hiciera un blog con las cosas que hago, y sin pensarlo mucho, por fin ha quedado todo en un nuevo blog. La imagen te enlaza al blog (es decir, debes dar un click sobre la imagen para acceder a esta nueva aventura llamda M2ATK PODCAST). Ahí están las secciones, con un poco más de diseño y con el mismo contenido de siempre. Ahora sí, creo que es hora de salir de acá e ir a tomar una copa de vino, quizá único pretexto para comenzar a festejar nuestro éxito anticipadamente...
NITEes la personalidad del señor de la noche
o la estrella que de pronto se acerca
o amenaza
o tiñe de destellos los cerebros
que están en los frascos
esperando su trasplante
o la leve brisa o el escupitajo
de un barco sin mar, sin vientre
el grillo que canta bajo la luna parda
o el perro que aulla
el rinoceronte también es un guerrero
deambula por la noche
sin detener su mirada asesina
el cuerno abunda la noche de gemidos
se abunda la soledad
cuando la calle avanza
cierro los ojos
o mejor los abro para no chocar
hay murmullos que no conocemos
camas que se mecen
luz del viento
o de la noche de bragas
que todo lo traga
como si fuera una ola que se parte en dos
o en pedazitos
pedazitos de mar o de estrella
romper la hiel
cuando avanza la noche
con su tremenda frialdad
su irresistible andar
o es dolor de aguja en el pecho
el cuello laberíntico
que se estira sin rozar la bóveda
o son mis ojos
que te buscan
en medio del insomnio
que se crece
por no estar a tu lado... LA MOSCAy mientras cierra el ojo y mastica a una mosca con colmillos se nace la zona más próxima del deseo esa que se adquiere cuando el cíclope avanza con la baba o el cerebro que le escurre por el cuello esa mosca que podría tener cualquier nombre o hasta tetas o ser simplemente una hija de perra la muy mosca como dice el culo-roto del vecino topo que es un cerdo con anteojos un gilipollas tío, me cago en la leche… pero también puede ser esa gota de sangre que sale cuando te hurgas la nariz con ahínco de fraile o cuando llegas a casa y cagas porque no encuentras otra forma de destrozar la olla entonces compras la revista que te quitará las sombras todas esas telarañas que deambulan por tu mente el grito de un bebé que llora porque quiere teta el grito de una madre que llora porque el bebé le arranca la teta o de Jimena que llora porque no tiene tetas o el cáncer de mama puta madre quítate el sostén cabrona las bragas siempre sobran son las menudencias el niño come su pollo frito a little yankee fighting in Bagdad hijo de puta el cerebro masticado cabrona la cabrona o la vida o cualquier cosa o el inodoro de dios nos desvelamos de puro deseo inmortal nos morimos para morir dice su cadáver no me resuciten grita Lázaro te resucito porque a mí me harán lo mismo dice Chucho yo soy mosca dice la cabrona entre los dientes amarillos de cíclope que tiene el ojo hinchado de tanto mirar la vía láctea de aquella muerta estupidizada por tanto hachis cruzando el desierto de piedras del rinoceronte asesino o de las vacas violetas y sin tetas. no hablamos más de pronto silencio puede ser un suicidio o un cuchillo cicatrizando panes o la cámara fotografiando fotos una verdadera milonga grita al ciego al oído del sordo de un cíclope que mastica moscas a la luz de la vela
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